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最后还是许沉渊先开口。
“如果有需要，”他说，“可以找我。”
“暂时不需要。”林晚说，“谢谢。”
很客气。
很疏离。
像对待一个不太熟的合作伙伴。
许沉渊没再说什么。
“挂了。”他说。
“嗯。”
电话挂断。
忙音响起，很短促，然后消失。
许沉渊把手机扔回桌上，身体向后靠，重新闭上眼睛。
办公室里的光线慢慢移动，从桌面爬到地毯，从地毯爬到墙角。
他在思考。
思考那几篇反驳文章。
思考那些匿名邮件。
思考林晚平静语气下的掩饰。
还有那个六岁的刚刚上小学的女儿。
信息技术课。
网络安全知识。
一个六岁的孩子，能学到多少？
能学会追踪IP吗？
能学会写那种专业级的反驳文章吗？
能学会发匿名邮件而不留痕迹吗？
不可能。
但如果她不是普通孩子呢？
许沉渊想起很久以前，助理送来的那份报告。
关于许以安入学时的表现，关于她的早慧，关于她超出年龄的冷静和逻辑能力。
当时他没太在意，只当是遗传了他的基因，稍微聪明一点。
但现在看来，好像不只是那么简单。
他睁开眼睛，按下内线电话。
助理几乎立刻接起：“许总。”
“调取许以安入学以来的所有表现记录，”许沉渊说，“包括成绩单、老师评语、课堂表现、课外活动，所有能拿到的东西。”
他的声音很平，但助理听出了里面的认真。
“是。”助理说，“需要重点关注哪方面？”
许沉渊顿了顿。
“信息技术课。”他说，“还有逻辑思维方面的表现。”
“明白。”
电话挂断。
许沉渊重新拿起钢笔，在空白纸页上写下几个字。
许以安。
后面打了个问号。
笔尖在纸面上停留了很久，墨水洇开一小片。
办公室里很安静。
窗外的城市在下午的阳光里缓慢运转，车流像蚂蚁，高楼像积木。
一切都那么有序，那么可预测。
但在这个城市的某个角落，在那个他很少回去的家里，好像有什么东西正在发生。
许沉渊放下钢笔，站起身，走到落地窗前。
玻璃上映出他的倒影，模糊，透明，像幽灵。
他看着自己的影子，看了很久。
然后他转身，走回办公桌，拿起手机，又拨了一个号码。
这次不是林晚。
是他的私人信息顾问。
电话接通后，他只说了一句话：
“查一下，最近半年，有没有异常的网络高手在活动。手法干净，不留痕迹，喜欢用匿名的那种。”
顾问问了几个细节问题，他一一回答。
最后顾问说：“需要时间。”
“尽快。”许沉渊说。
挂了电话，他重新坐回椅子上。
阳光已经移到了文件柜上，在金属把手上反射出刺眼的光斑。
他伸手拉开抽屉，从里面拿出一份文件。
是许以安的出生证明复印件。
纸张有点旧了，边缘微微泛黄。
他看着那张纸上稚嫩的名字，看着父母栏里他和林晚的名字。
看了很久。
然后他合上文件，放回抽屉。
抽屉关上，发出轻微的咔哒声。
像某种决定，在沉默中落定。
他不知道那个帮手是谁。
但他知道，那个帮手，一定和许以安有关。
一定和那个家有关。
而他要做的，就是找出那个帮手。
或者等那个帮手自己露出马脚。
……
排练室。
音乐震耳欲聋，鼓点像心跳一样砸在空气里。
许以辰站在镜子前，汗水顺着额角滑下来，浸湿了黑色T恤的领口。
他刚跳完一段高强度的舞，胸口起伏，呼吸很重。
助理拿着手机走过来，在他耳边说了句话。
音乐太吵，听不清。
许以辰皱了皱眉，朝音响师比了个手势。
音乐停了。
排练室瞬间安静下来，只剩下几个人粗重的呼吸声，和空调出风口的嗡鸣。
“什么？”许以辰问，声音有点喘。
助理把手机递给他，屏幕上是团队舆情监控群的消息记录。
最上面一条链接，标题刺眼。
下面跟着几句讨论：
“这是……辰哥妹妹的学校家长群？”
“文章转到群里了，有人在问。”
“辰哥妈妈回应了。”
“现在群里风向还行，但得盯着点。”
许以辰盯着屏幕，看了几秒。
汗水滴在屏幕上，晕开一小片水渍。
他抬手擦了擦，手指在屏幕上滑动，往上翻。
看到了那篇文章。
看到了那张模糊的照片。
看到了林晚在群里的那句回应。
他的表情没什么变化，但握着手机的手指收紧了，指节泛白。
“什么时候的事？”他问，声音很平。
“昨天下午。”助理说，“我们今早监测到的，已经处理了。”
“处理了？”
“嗯，”助理点头，“那篇文章被几篇反驳文压下去了，转发链接的几个家长也收到了匿名提醒邮件，现在群里基本没人提了。”
许以辰没说话。
他盯着手机屏幕，盯着林晚那句“孩子有幸受邀观看演出，感谢关心”。
语气很平静，很得体。
他想起上次，他生病时，许以安半夜下楼给他拍背的样子。
想起那张手工卡片上歪歪扭扭的“哥哥快好”。
想起她仰着头说“你在台上像星星”时，亮晶晶的眼睛。
然后他想起更早之前。
想起那些年，林晚把自己关在画室里，用红色颜料涂抹整个画布的样子。
想起那些浓烈得像血的红色，那些混乱的、充满破坏力的笔触。
想起那种近乎自毁的孤独。
而现在，这个女人，在用最平静的语气，保护她的女儿。
用最得体的方式，抵挡那些恶意的窥探。
许以辰把手机还给助理。
“我打个电话。”他说。
他走到排练室角落，推开防火门，走上楼梯。
楼梯间很安静，只有应急灯微弱的光。
空气里有灰尘的味道，还有一点潮湿的霉味。
他在台阶上坐下，拿出自己的手机。
通讯录里，林晚的号码很久没打过了。
上一次通话是什么时候？
他不记得了。
可能是一年前，也可能是两年前。
简短，生硬，通常是为了某件不得不沟通的事。
他盯着那个名字，看了很久。
手指悬在拨号键上方，停顿了几秒。
然后按下去。
电话响了五声。
接通了。