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老城区的巷子很窄，两边是密密麻麻的居民楼，墙皮剥落，露出里面的红砖。电线在头顶纠缠成一张网，像无数条黑色的蛇，有的垂下来，伸手就能够到。江波把车停在巷口，熄了火。天已经快黑了，路灯还没亮，巷子里黑黢黢的，只有远处几扇窗户透出昏黄的光，像一只只半闭的眼睛。他下车，汤圆没有跟来。它老了，在家陪着秀英。它走不动了，也跑不动了。他一个人走进巷子，脚步声在青石板路上回响，一下一下的，像心跳。青石板路已经被磨得光滑发亮，缝隙里长着青苔，滑溜溜的。
刘桐在巷子深处等着，手里拿着手电筒，光柱在地上晃来晃去。他看见江波，招招手，手电筒的光在黑暗中画了一个弧。「波SIR，这边。三楼，302。老太太姓王，七十八岁，独居。老伴死了十几年了，儿子在外地，一年回来一次。邻居三天没见她出门，今天闻到味道不对，报了警。锁匠开的门，人已经死了好几天了。邻居说，她平时不怎么出门，也不跟人来往。每天早上去菜市场买菜，下午坐在楼下晒太阳，跟几个老太太聊聊天。这几天没见她下来，以为她病了。没想到……」
江波跟着他上楼。楼梯很陡，声控灯坏了几盏，只有从窗户透进来的光，昏黄昏黄的，照着墙上的小GG和楼梯扶手。墙上的墙皮剥落了，露出里面的红砖，上面贴着小GG，一层盖一层，看不清原来的字。开锁的，通下水道的，搬家的，治病的，红的绿的黄的，像一块块补丁。扶手是铁的，漆已经剥落，露出下面的锈，摸上去粗糙得很，还有一股铁腥味。三楼到了，302的门开着，里面亮着灯，惨白的日光灯照着窄小的客厅。门口站着两个民警，看见江波，让开一条路。
技术员小周已经在里面了，正在拍照。闪光灯一闪一闪的，把屋里的每个角落都照得雪亮。苏敏蹲在尸体旁边，戴着橡胶手套，正在做初步勘查。她穿着白大褂，头发扎在脑后，表情专注。老太太躺在地上，穿着旧棉袄，深灰色的，袖口磨破了，露出里面的棉花，棉花已经发黄，硬邦邦的。头发全白了，乱糟糟的，像一蓬枯草。她的脸朝着天花板，眼睛半睁半闭，嘴微微张着，像是在说什么，又像是在喊什么。脖子上有一道勒痕，紫黑色的，深深嵌进皮肤里，像一条扭曲的蛇。手边散落着一些东西——一个搪瓷杯，摔碎了，碎片一地，白色的瓷片上印着红双喜。一双老布鞋，东一只西一只，鞋底磨得很薄，后跟都歪了。一副老花镜，镜片碎了，镜架歪了，一个镜腿断了，掉在旁边。还有一把蒲扇，竹骨的，扇面破了几个洞，落在地上。
苏敏站起来，摘下橡胶手套，额头上渗出细密的汗珠。「死亡时间大概在三到五天内，具体要等解剖。现在天气凉了，腐败得慢，不太好判断精确时间。死因是机械性窒息，被勒死的。凶器应该是绳子之类的东西，细的，硬的，可能是尼龙绳，也可能是电线。现场没有发现凶器。门窗没有被撬的痕迹，锁是完好的，凶手可能是敲门进来的，或者她有钥匙。熟人作案的可能性很大。老太太认识凶手，所以没有防备，让他进了门。」
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江波蹲下去，看着老太太的脸。脸上的皱纹很深，像乾涸的河床，一道道沟壑纵横交错。嘴唇乾裂，起了一层白皮，嘴唇上还有一道旧疤，像是很久以前磕的。她的手很瘦，青筋暴起，指甲剪得很短，剪得秃秃的，指甲缝里有泥。她的手指蜷曲着，像是在抓什么东西，又像是在握着什么看不见的东西。他伸出手，轻轻握住她的手。冰凉冰凉的，像冬天的石头，像冰窖里的冰。皮肤松弛，摸上去像一层薄纸，下面的骨头一根一根的，清晰可辨。
他闭上眼睛。触摸——特殊技能触发。
画面涌入脑海。昏暗的屋里，灯没开。只有窗外的路灯光透进来，昏黄的，照在地上，一条窄窄的亮带。老太太坐在椅子上，背对着门，手里拿着那把蒲扇，一下一下地扇着。蒲扇的风吹起她花白的头发，飘着。敲门声，三下，不轻不重，不急不慢。她停下来，竖起耳朵听。又敲了三下。她站起来，动作很慢，扶着椅子扶手，撑着膝盖，一点一点地直起腰。她走过去开门。门口站着一个人，逆着光，看不清脸。那人穿着一件深色的衣服，戴着帽子，帽檐压得很低，只露出半个下巴。老太太往后退了一步，像是认出了来人，又像是害怕。她的手扶着门框，手指发白。那人走进来，关上门，门锁咔嗒一声，合上了。老太太转身想走，脚步踉跄，踢到了搪瓷杯。搪瓷杯倒了，滚了几圈，水洒了一地。那人从后面追上来，用绳子勒住她的脖子。她挣扎，用手抓，指甲划过那人的手背。她抓到了一样东西，一个吊坠，从那人脖子上扯下来的。吊坠的链子断了，掉在地上，叮的一声。然后她倒下了，不动了。搪瓷杯从桌上掉下来，摔碎了，碎片溅了一地。那人站在那里，看着，低着头，看着老太太的脸。站了很久。然后转身离开。门没有关，虚掩着。风吹进来，吹得窗帘飘起来。
画面消失。