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夜色尚未流尽，黎明前的京城像一块浸透了墨汁的蓝丝绒，沉重而静谧。
丽思卡尔顿的套房内，那只盛放在碎冰之上的断手，依旧是整个房间绝对的视觉中心。
它像一件沉默的雕塑，无声地嘲弄着现代科技所构建的一切安全感。
空气中，威士忌的醇香与若有若无的冰霜气息混合，发酵出一种荒诞而危险的氛围。
建筑师已经将那只手进行了三百六十度的全息扫描，数据流在虚拟屏幕上疯狂滚过，最终却只得出一个冰冷的结论：完美。
切割手法、处理方式、呈递时机，所有的一切都构成了一个无懈可击的闭环，一种纯粹的、不留任何分析余地的意志宣告。
“他们的行为模式，无法被逻辑量化。”
建筑师终于关闭了屏幕，他的声音里带着一丝技术主义者面对神学时的挫败感，“这是一种宣言。它绕过了所有的博弈层级，直接将刀架在了我们的脖子上。暴力，但又不仅仅是暴力。”
马丁没有回应。
他背对着落地窗，整个人都陷在沙发的阴影里，只有指间那点猩红的雪茄火光在明灭。
他知道建筑师说得都对，但又都流于表面。
那个老人用这种方式送来的，不是威胁，而是一份邀请函。
一份邀请他们坠入深渊，去亲眼见证何为真正恐惧的邀请函。
“先生的指令是‘解构’。”
马丁的声音从阴影中传来，沙哑而低沉，“他要的不是数据，是答案。”
“如何解构一个幽灵？”
建筑师反问，“我们没有任何可供切入的支点。‘井’这个代号，在我们的数据库里是一片空白。我们甚至不知道它究竟是一个组织，一个家族，还是一种……传承下来的信仰。”
马丁缓缓吐出一口烟圈，烟雾缭绕，模糊了他深邃的眼眸。
“那就为它创造一个支点。”
他将雪茄摁灭在烟灰缸里，站起身，动作间带着一种被重新激活的猎手般的决断力。
“既然他们选择用古典的方式来敲门，那我们就用最古老的方法去回应。”
他走到吧台前，拿起一张酒店的信纸。
“那个叫赵丰年的警察，他是一把钥匙。”
马丁一边说，一边在纸上写下了一串地址，那是一家位于琉璃厂的古籍书店。
“他正在追查‘井’的过去，而我们，需要为他的调查，点一盏灯。”
他将信纸递给建筑师。
“用一种足够隐秘，又能让他确信是自己找到的方式，把这个地址送到他手上。”
马丁的嘴角勾起一抹冰冷的弧度，“当官方的力量开始挖掘一口被尘封的古井时，总会有些东西，被从泥土里翻出来。而我们，只需要做个耐心的拾荒者。”
……
市局大楼，刑侦支队的办公室里灯火通明。
赵丰年像一头困兽，在自己的办公桌前来回踱步。
烟灰缸早已堆成了小山，咖啡因和尼古丁在他体内激烈交战，让他的神经绷紧到了极限。
周学海那张写满恐惧与敬畏的脸，像烙印一样刻在他的脑海里。
“忘了它……它不属于这个时代……”
这些话语非但没有让他退缩，反而激起了他骨子里最执拗的斗志。
作为一名警察，他无法容忍在自己守护的城市里，存在着这样一片连提及都成为禁忌的法外之地。
手机震动了一下，是一条加密信息，来自他托付去调查周学海的线人。
信息很短。
【周学海，原名周卫国。五十年代初，任京城公安总局三处副处长，处长：叶问天。五十年代末，因“特殊原因”离职，档案封存，权限：绝密。】
叶问天！
那个在房契上签名的传奇人物，与周学海的履历，完美地重合了。
线索，终于从虚无缥缈的传说，落实到了具体的人事关系上。
但“绝密”两个字，像一堵高墙，再次将他所有的路都堵死。
赵丰年烦躁地抓了抓头发，目光扫过桌上堆积如山的卷宗。
忽然，他的视线定格在了林晚晚的案件材料上。
那份从刘建军手里拿到的“火种”底片，此刻就静静地躺在证物袋里。
一个念头，如同闪电般劈开了他混乱的思绪。
他一直在试图从过去寻找“井”，可周学海的话已经暗示，“井”已经苏醒了。
如果它已经苏醒，就必然会在现实中留下痕迹。
而整起事件的开端，江建国那个看似普通的老人，不就是最大的痕迹吗？
他要查的，或许不该是“井”的历史。
而是江建国的历史。
就在这时，办公室的门被敲响，一名年轻的警员探进头来。
“赵队，楼下前台有您一个快递，同城急送，指明要您亲启。”
赵丰年皱了皱眉，这个时间点，谁会给他寄快递？
他走下楼，签收了一个没有任何寄件人信息的牛皮纸文件袋。
回到办公室，他撕开封口，里面掉出来的，却不是文件，而是一张泛黄的旧书签。
书签是竹制的，上面用烙铁烫着一幅简笔画，画的是一口古井。
而在书签的背面，是一行娟秀的毛笔小楷。
【欲知井中事，且问书中人。】
下面，是一个地址。
琉璃厂，观复书斋。
赵丰年的瞳孔骤然收缩。
这封来历不明的快递，像一只无形的手，精准地拨动了他心中的琴弦。
是陷阱？
还是某个知情人的指引？
他不知道。
但他清楚，自己别无选择。
那口深井，正在用它自己的方式，引诱着所有窥探它的人，一步步走向黑暗的中心。
江南，苏州，拙政园一角。
清晨的薄雾尚未散尽，一位身穿白色绸衫的老者，正手持一把紫砂壶，悠然地给一盆名贵的兰花浇水。
他动作舒缓，神情专注，仿佛天地间只剩下他与这盆花。
他便是当代最负盛名的国画大师，苏文山，一幅画在拍卖行能叫出八位数的天价。
一名身穿对襟短衫的年轻人，悄无声息地走到他身后，双手捧上一个密封的信封。
苏文山没有回头，甚至没有停下手中的动作。
“念。”
他的声音温润如玉，带着江南水乡特有的糯软。
“先生来信。”
年轻人恭敬地打开信封，里面只有一张小小的卡片，卡片上，印着一枚黑色的围棋子，位置，天元。
浇水的动作，停顿了。
苏文山缓缓放下紫砂壶，沉默了许久。
他那双看透了水墨丹青、古井无波的眼睛里，一点点地，重新燃起了一种早已被岁月尘封的、锐利如刀锋的光芒。
他转过身，从墙上一排看似装饰用的画卷中，取下了最不起眼的一幅。
他小心翼翼地展开画卷，画上是一片萧瑟的芦苇荡。
他用指尖，在画卷的右下角轻轻一按，画卷的卷轴处，发出“咔”的一声轻响，弹出了一个暗格。
暗格里，没有价值连城的印章，也没有惊世骇俗的画作。
只有一部造型古旧的、军用级别的短波电台，以及一本布满了复杂密码的电码本。
“回信。”
苏文山的声音，已经褪去了所有的温润，变得冷硬而简洁，“鱼，已入网。”
他抬起头，望向北方。
那目光，仿佛穿透了千里烟波，落在了那座风云汇聚的京城。
“告诉先生，这盘棋，江南奉陪。”