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“半年前。她来找我，说她想跑。我问她跑去哪里，她说不知道。她想去找陈阿良，但她不敢，怕连累他。”
“你让她跑了？”
“我没有。我说你再忍忍，也许他会变好。她摇了摇头，什么都没说，走了。”
沈芷兰的眼泪流了下来。
“我不该让她走。我应该让她跑。”
上官沉舟没有说话。
她站了一会儿，转身走了出去。
回到医馆，李香寒已经把饭菜端上了桌。
一碗米饭，一碟咸菜，一碗蛋花汤。
上官沉舟坐下来，拿起筷子，吃了一口饭。
饭是凉的，她没有让李香寒去热，一口一口地吃完了。
她走进书房，坐在桌前，铺开一张纸，拿起笔，写了一份案卷。
她把方如意案的来龙去脉写了一遍——赵永昌怎么下的毒，怎么插的骨架，怎么嫁祸给陈阿良。
每一个细节都写了，每一个人名都记了。
写完之后，她放下笔，把案卷合上，锁进柜子里。
她又取出萧千帆的那封信，看了一遍。
八年前上官无忌灭门案的卷宗被人调走了，调阅人签的是萧远山的名字。
萧远山是萧千帆的父亲，当朝太傅。
萧千帆说不是他父亲签的，是有人模仿了父亲的笔迹。
谁在模仿？为什么要调这份卷宗？
八年前的案子已经结了，人已经死了，还有什么可查的？
她把信折好，放回抽屉里，锁上。
赵永昌行刑那天，下了雨。
不大，细细密密的，像针尖一样扎在地上。
刘文昭没有去监斩，上官沉舟也没有去。
刑场在城外的一片空地上，从府衙到刑场要走半个时辰，囚车从大牢出发，经过三条街、一座桥、一个菜市场。
赵永昌坐在囚车里，戴着手铐脚镣，穿着红色囚衣，头发散着，被雨打湿了，贴在脸上。
他的腰背不直了，微微佝偻着，像是在雨里站了很久，被雨打弯了，再也直不起来了。
他低着头，眼睛看着自己的手。
手铐的铁环磨破了他手腕上的皮肤，血渗出来，被雨水冲淡了，顺着手指往下淌，滴在囚车的木板上，跟雨水混在一起，分不清哪是雨哪是血。
没有人来看他。
方家的人不会来，沈芷兰不会来，陈阿良已经走了，走了很远，不会再回来了。
铺子的伙计不敢来，邻居们怕沾上晦气，也不来。
他一个人坐在囚车里，从大牢到刑场，半个时辰的路，没有人送他，没有人骂他，没有人往他身上扔烂菜叶子和臭鸡蛋。
雨下得很大，街上没有行人，连摆摊的都收了。
囚车经过空荡荡的街道，车轮碾过积水，溅起的水花打在两边的墙上，像眼泪，又不像。
到刑场的时候，雨停了。
他被押下囚车，跪在泥地里。
刽子手站在他身后，手里的刀用布包着，布被雨打湿了，湿透了，往下滴水。
午时三刻，监斩官扔下签子。
刀落下。
上官沉舟坐在医馆里，面前摊着方如意案的案卷，手里握着笔，笔尖悬在纸上，没有落下。
她听到远处传来的鼓声，三声，停了，又三声，又停了。
她在心里数，数到第九声的时候，鼓声停了，再也没有响起来。
她低下头，在案卷的最后加了一行字：“赵永昌斩立决。方如意案结。线轴、纸鸢等物证存档。”
她放下笔，把案卷合上，锁进柜子里。
笔搁在砚台边上，笔尖的墨还没有干，在砚台边上渗出一小团黑色的墨渍，像一朵花，开了一半就不开了。
李香寒端了一碗药进来，放在桌上。
“小姐，喝药。”
上官沉舟端起药碗，一饮而尽。
药很苦，她的眉头都没有皱一下。
“小姐，赵永昌为什么要杀方如意？她是他妻子。”
“因为他不想要她了，但他也不想让别人得到她。”
李香寒沉默了。
黑猫从桂花树下走进来，跳上桌子，蹲在案卷旁边，用爪子扒了扒案卷的边角，纸被扒翘起来了，它又按了按，按不平，又扒了扒，又按了按，反复几次，玩腻了，缩成一团，闭上了眼睛。
沈芷兰坐在老宅的椅子上，面前的饭和菜已经撤走了，桌上什么都没有。
她伸出手，摸了摸空荡荡的桌面，手指从桌子的这边滑到那边，又从那边滑到这边。
桌面被她擦得很干净，没有灰尘，没有油渍，没有一丝痕迹，像一面镜子，照出她的脸。
她的脸在桌面上是倒着的，眼睛在下面，嘴巴在上面，看着很别扭。
她看了很久，伸出手指，在桌面上划了一下，划出一道浅浅的印子。
印子很轻，轻到几乎看不见。
她看着那道印子，像是在看一件很重要的事情。
窗外雨停了，屋檐还在滴水。
一滴，两滴，三滴，滴在青石板上，声音很清脆，像有人在弹一首很慢很慢的曲子，每个音符之间都隔了很久，久到让你以为曲子已经结束了，下一个音符才落下来，“叮——咚——叮——咚——”。
桂花树下的水洼里映出一小片天空，灰白色的，没有太阳，也没有云。
上官沉舟把萧千帆的信从抽屉里取出来，又看了一遍。
她盯着“有人在利用这个案子”这几个字看了很久，然后把信凑到油灯上，点燃了。
火苗舔着纸的边缘，慢慢往上爬，字迹在火中扭曲、变形、消失。
她把烧剩的纸灰拢了拢，用手帕包起来，扔进了药炉下面的灰堆里。
灰堆里还有很多别的灰，混在一起，分不清哪是信纸，哪是药渣，哪是木炭。
枫桥镇在苏州城西三十里外，不大，八百来户人家，靠着一条枫溪河吃饭。
河不宽，水不急，两岸种满了枫树，秋天的时候叶子红了，倒映在水里，整条河像一条流动的血脉。
镇上的人大多姓陈，沾亲带故，拐几个弯都能攀上亲戚。
陈家祠堂在镇子正中央，青砖黑瓦，门口两棵柏树种了上百年，树干粗得两个人才能合抱。
柏树的树皮皴裂，裂缝里塞满了黑褐色的树脂，像一条条凝固的血痕。
树冠很大，遮住了半个祠堂的屋顶，瓦片上落满了柏树的叶子，干枯了，卷曲了，风一吹就沙沙地响。
三月十八那天傍晚，陈家祠堂的门没有关。
守祠堂的陈老六说，他每天酉时关门，雷打不动，关了二十年，从来没有忘过。
那天他确实关了，酉时一到，他把两扇木门合上，插上铁栓，挂上铜锁，钥匙揣进怀里，回家吃饭。
他吃的是面条，一碗阳春面，卧了一个荷包蛋，吃到一半突然觉得心口发慌。
不是疼，是慌，像有什么东西在胸腔里撞来撞去，撞得他坐不住。
他放下筷子，擦了擦嘴，又喝了一口面汤，慌还没有退。
他站起来，在屋子里走了两圈，慌还在。
他穿上鞋，拿起钥匙，出了门。
月亮已经升起来了，不是很亮，蒙着一层雾，像一只生了白内障的眼睛。
月光照在青石板路上，路面泛着淡淡的银白色，但银白色上面有一层灰蒙蒙的东西，像是有人在上面撒了一层灰。
陈老六踩着这层灰往前走，脚步很轻，但每一步都发出一种奇怪的声音，不是脚步声，是回声，从他的脚底传到两边的墙上，又从墙上弹回来，变成一种嗡嗡的、像蜜蜂在耳边飞的声音。
这条巷子他走了二十年，从没听到过这种声音。
陈老六走到祠堂门口，看到门开着。
两扇木门敞开着，铁栓插在门扣上，铜锁挂在铁栓上。
锁没有打开，铁栓被从门扣里抽了出来。
有人从里面把铁栓抽出来的。
只有从里面才能抽出来，外面抽不动。
陈老六伸手摸了摸铁栓，铁栓是凉的，比他想象的凉得多，像是刚从冰水里捞出来的。
他又摸了摸铜锁，铜锁也是凉的，但凉得不那么厉害。
他蹲下来，看了看门扣。
门扣是铁的，铸成了兽头的形状，兽头的眼睛是两个洞，洞里黑黢黢的，什么都看不到。
陈老六的腿开始发软，不是害怕，是冷，从骨头缝里往外渗的冷。
他站在门口，往里看了一眼。
月光从门口照进去，照出一条窄窄的光带，光带的两边是黑的。
光带的尽头，供桌前面的地上，躺着一个人。
不，不是一个人，是一具尸体。
面朝下趴着，头发散开，铺在地上，像一把打开的黑扇子。
背上插着一样东西，白森森的，在月光下泛着光，像骨头，像一根很长的骨头。
骨头的表面有很多细小的纹路，像刻上去的字，又像天然的纹理。
月光照在上面，那些纹路像是活的，在缓缓蠕动。
陈老六没有进去。
他转过身，一步一步走回去，走了十几步，开始跑。
他跑得很快，比他年轻时跑得还快，鞋跑掉了一只，他没有捡。
他跑到里正陈远山家门口，拍门，拍得很响，手掌拍红了，拍肿了，门才开。
陈远山披着外衣站在门口，头发乱糟糟的，眼睛眯着，还没完全醒。
陈老六说了几句话，声音发飘，像风吹起来的纸片，落不到地上。
陈远山听不清，把耳朵凑过去，陈老六又说了一遍，这次他听清了——“祠堂里死了个人。”
陈远山的脸白了。
他让陈老六在门口等着，自己进去穿衣服。
衣服穿反了，扣子扣错了，他没有发现。
他从墙上取下一盏油灯，点着了，灯芯烧得不太旺，火苗有气无力地跳着，照着前面的路，也照着他的影子，他的影子在地上晃来晃去，像一个喝醉了的人。
陈远山的妻子在里屋喊了一声，问他去哪里，他没有回答。
他走出门，门在身后关上了，关门的声音很大，但他没有回头。
祠堂的门还开着。
他走进去，油灯的光照到了那具尸体。
是个年轻女人，穿着一件青绿色的褙子，料子是绸的，上面绣着兰花纹样。
兰花是淡紫色的，绣得很精致，每一朵都有五个花瓣，每一个花瓣都有三条细细的叶脉。
头发又黑又长，散在地上，有几缕缠在了供桌的腿脚上。
供桌的腿脚是木头的，雕成了狮爪的形状，头发缠在狮爪的缝隙里，像是故意塞进去的，又像是被风吹过去的。
她的背上插着一根东西，大约一尺长，比成人的拇指粗一圈，一头粗一头细，弯的，像牛角，但不是牛角，是人骨。
人的大腿骨，被人打磨过，磨得很光滑，表面有一层淡淡的光泽，像瓷器，像用了很久的瓷器，被人反复摩挲过，每一个棱角都被磨圆了。
骨头的两端各钻了一个孔，孔很圆，很规整，像是用钻头钻出来的，不是用刀子刻的。
孔的内壁也是光滑的，没有毛刺，没有裂痕，像是被什么东西反复穿过。
骨头的表面刻着几行细小的字，字很小，刻得很深，笔画很细，像是用针尖一笔一笔刻上去的。
刻痕的底部是黑色的，像是被墨汁填过，又像是被什么东西腐蚀过。
陈远山把油灯凑近了些，照那些字。
他不认识。
不是他不识字，他识字，读过五年私塾，一般的字都认得。
这些字他不认得，不是楷书，不是行书，不是草书，不是隶书，不是篆书。
是一种他从来没有见过的字，像是小孩乱画的，又像是故意让人看不懂的。
他盯着那些字看了很久，眼睛都看酸了，还是没有认出来。
他伸手摸了摸那些刻痕，刻痕很深，手指能感觉到凹槽的边缘，很锋利，像刀片。
他缩回手，看了看自己的指尖，指尖上有一层薄薄的黑色粉末，是墨汁干了之后留下来的。
墨汁是上好的松烟墨，不是普通的墨，松烟墨的粉末很细，很轻，沾在手上不容易掉。
他把指尖凑到鼻子前闻了闻，有一股淡淡的松香味。
他站起来，油灯晃了一下，照到了供桌。
供桌上多了一样东西。
一只碗，碗里装着半碗暗红色的液体，液体已经凝固了，表面结了一层膜，膜破了，露出下面黏糊糊的、像血又不是血的东西。
碗的旁边放着一双筷子，筷子是新的，没有用过，还带着竹子的青涩。
陈远山伸手摸了摸那只碗，碗是凉的，不是热过之后凉下来的那种凉，是从来就没有热过的那种凉。
碗底有一个款，印上去的，他认识——“周家窑”。